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| James Tate |
COSES QUE PASEN
Taba na Rectoral de Santa Cecilia echando
un pitu fuera cuando al mio llau aprució una cabra.
Yera blanca y negra, con dalguna pinta raxona
per un llau y per otru. Cuando eché a andar
vieno tres de min. Prestábame, pero tamién m’entrugaba
qué lleis habría pa una cosa asina. Hai una llei
pa les correes de perru, ¿y pa cabres? La xente
sorríame y almiraba la cabra. “Nun ye la mio cabra”,
esplicaba. “Ye la cabra del pueblu. Téngola yo porque
me toca curiala”. “Nun sabía que tuviéramos una cabra”,
díxome ún. “¿Cuándo me llegará la breda?”. “Llueu”,
dixi. “Tenga paciencia. Yá-y tocará”. La cabra
siguía al par mío. Paraba cuando yo paraba. Miróme
y yo miré entientes los sos güeyos. Parecióme que sabía
too lo esencial sobre min. Siguimos andando. Un policía
de ronda reparó en nós. “Esa sí que ye una bona
cabra, la que lleva ende”, dixo, de magar paraba.
“Ye la cabra del pueblu”, dixi. “La so familia
lleva con nós trescientos años”, dixi, “dende l’empiezu”.
L’axente abangóse pa tocala, pero quedó paráu
y miró pa min. “¿Puedo pasa-y la mano?”, entrugó.
“Si toca esta cabra va cambia-y la vida”, dixi.
“La decisión ye suya”. Pensó nello seriamente un minutu,
depués llevantóse y dixo, “¿Qué nome tien?”. “Llámase
el Príncipe de la Paz”, díxi-y. “¡Dios! Esti llugar
ye como un cuentu de fades. Pa onde mires hai misteriu
y maravía. Yo solo soi un nenu xugando a policíes
y lladrones pa siempre. Por favor, perdóneme si lloro”.
“Ta perdonáu, axente”, dixi. “Y entendemos por qué usté,
menos que naide, nunca debiera tocar al Príncipe”. La cabra
y yo siguimos p’alantre. Taba escureciendo y empezamos
a entruganos ónde pasaríamos la nueche.
(Versión d’AG)
