SONETU 146 DE SHAKESPEARE

Ta a piques de salir la edición completa n'asturianu de los sonetos de Shakespeare, publicaos por Saltadera, traducíos por Héctor Fernández. Yá dimos cuenta nesti blog d'esa aventura, equí. Nel empiezu, hacia'l 2010, fixi yo la prueba de poner n'asturianu un sonetu de Shakespeare garráu al azar, que foi'l 146, namás pa qu'Héctor viera que yera posible y afalalu al trabayu. Parezme qu'él, que nun se decidía, sabía secretamente qu'aquel trabayu podía lleva-y años. Pero nunca pensó que seríen seis, llargos, contando sílabes, buscando palabres, axustando significaos. Agora vamos poder celebralo cuando se cumplen 400 años de la muerte de Will. Yá falta poco. Mientres llega, equí ta la mio versión del 146 de Shakespeare:

146

 

Poor soul, the centre of my sinful earth,


[...] these rebel powers that thee array;


Why dost thou pine within and suffer dearth,


Painting thy outward walls so costly gay?


Why so large cost, having so short a lease,


Dost thou upon thy fading mansion spend?


Shall worms, inheritors of this excess,


Eat up thy charge? is this thy body's end?


Then soul, live thou upon thy servant's loss,


And let that pine to aggravate thy store;


Buy terms divine in selling hours of dross;


Within be fed, without be rich no more:


So shalt thou feed on Death, that feeds on men,


And Death once dead, there's no more dying then.

Ai, Probe alma, centru del mio barru culpable,

de tantes fuerces rebeldes presa y tentada,

¿por qué sufres per dientro y aguantes l’empuxe

mientres pintes les muries con adornos caros?

¿Pa qué tantu gastu si l’arriendu ye breve,

pa qué lo fundes nuna casa mediu en ruines?

¿La caresa va ser la qu’heriede esti excesu,

d’ella va ser too? ¿Asina va acabar el cuerpu?

Vivi, alma, d’aquel que te sirve y dexa

que colos sos trabayos miedre’l to tesoru;

merca hores divines, viéndeles de morgazu,

enriquezte per dientro y esquez l’apariencia.

Cébate na Muerte como ella nos mortales,
que muerta la Muerte, más naide va morrer.

¿QUÉ HAY DE NUEVO, VIEJO?

     Insisto una vez más: no se puede hablar de la literatura que se hace hoy en Asturias sin tener en cuenta su diversidad lingüística. Quedan muy lejos los compartimentos estancos que había en los años ochenta y buena parte de los noventa, cuando los escritores de expresión castellana, sin pararse a leer, miraban un poco por encima del hombro a los que se empeñaban en construir una voz literaria que sonase en asturiano. A cambio, los del bable procuraban estar al día de lo más interesante que se publicaba en español, en Asturias y en España, sin perder de vista las novedades que iban ofreciendo las demás lenguas del Estado o las de cultura internacional, con el vecino portugués al frente. Hoy en día la comunicación entre un idioma y otro fluye con normalidad, y no es raro encontrar compartiendo lecturas públicas  o revistas a autores que se expresan en cualquiera de estas lenguas.

     Como ellos mismos no se ponen etiquetas identificativas (el postmodernismo parece haber muerto antes de nacer), no necesitamos encontrar un término que los agrupe. Vamos a limitarnos a echar un vistazo parcial, subjetivo y desde luego incompleto a la diversidad que conocemos, rescatando algunos nombres que nos parecen interesantes de entre los nacidos en los ochenta y noventa, sobre los que procuraremos volver de manera individual en sucesivas entregas.

La plaza pública

     Los autores jóvenes encuentran en este tiempo más facilidad que nunca para "publicar". Por supuesto, para lo que se escribe en Asturias internet también es el gran escaparate, pero el mundo digital es a la vez un centón de centones donde cabe todo y donde es difícil separar el grano de la paja, las voces de los ecos. Muchos escritores mantienen blogs abiertos en los que cuelgan habitualmente novedades propias y ajenas, y es a través de ellos y de sus enlaces amistosos por donde uno puede ir moviéndose para hacerse una idea de lo que hay. También ayudan las revistas. Para seguir la evolución literaria de lo más nuevo en asturiano resulta imprescindible Formientu, la que dirige desde hace ocho años Inaciu Galán (Xixón, 1986). Letra y puñal, difícil de seguir si no te mueves alrededor del grupo de gente que lo publica, es un fanzine variado y desigual, al que las insistentes ilustraciones de Álvarez Cabrero le dan pinta de publicación viejuna, que no merece. La revista Anáfora, recién llegada e impecable, es más interesante.

     Pero cuando hablamos de plaza pública no nos referimos solo a la letra impresa, sea analógica o digital. Estamos pensando también en los distintos tipos de recitales. A Pablo X. Suárez (Samartín d'Anes, 1981) se le debe el hallazgo de las «Timbes poétiques» que vienen funcionando con nocturnidad y alevosía, en las que un grupu de escritores recita su obra a los clientes de algún pub o bar musical. Y con éxito: el alumnado de algún instituto ya incorpora esta fórmula a sus celebraciones de graduación o se celebran intercambios con comunidades vecinas. Más elaborada es la propuesta que utiliza la bilingüe Sofía Castañón (Xixón, 1983) en sus espectáculos audiovisuales, eso que llamamos «spoken word», con los que ha viajado por España y Europa.

Dos lenguas, un mundo

     Como la realidad lingüística se impone, son muchos los asturianos que escriben en español y que empiezan a sonar en la literatura del Estado. La voz de las mujeres se oye fuerte y clara; junto a Sofía Castañón podemos citar a Teresa Soto (Uviéu, 1982), Laura Casielles (La Pola Siero 1986), Alba González Sanz (Uviéu, 1986) y Sara Torres (Xixón, 1991), que van ocupando ya lugares destacados, igual que Sergio C. Fanjul (Uviéu, 1980), Héctor Gómez Navarro (Xixón, 1983) o Rodrigo Olay (Noreña, 1989). Raquel Fernández (Salas, 1993) acaba de publicar su primer libro. Frente al relativo monolingüismo literario de los autores nacidos en los sesenta y setenta, entre algunos que nacen a partir de los ochenta empezamos a encontrar un bilingüismo alternante, utilizando el castellano unas veces y otras el asturiano sin que escojan lengua en función del tema. Martín López-Vega, un autor de referencia para la literatura española, fue de los primeros en rendir su homenaje personal al asturiano al publicar varios libros de prosa y poesía en la lengua de Fernán-Coronas: "Era el momento quien decidía el idioma a emplear. Pero mi mundo es el mismo, sea cual sea la lengua que use". Ocurre lo mismo con Alejandra Sirvent (Pravia, 1980) o con Xaime Martínez (Uviéu, 1993), a cuyos libros inciales en castellano siguen otros en asturiano, en un fenómeno que parece más cercano al de los poetas italianos (Passolini escribió parte de su poesía en friulano, Zanzotto en véneto...) que al bilingüismo catalán o vasco, donde Joan Margarit o Bernardo Atxaga editan rigurosamente toda su obra en las dos lenguas. Otros autores resisten la tentación de saltar de un idioma a otro, y aunque terminen traducidos al español o a otras lenguas, escriben en asturiano: Vanessa Gutiérrez (Urbiés, 1980), Elisabeth Felgueroso (Llangréu, 1980), Iris Díaz Trancho (Xixón, 1981), Iván Cuevas (Xixón, 1982), Sergio Gutiérrez Camblor (Lieres, 1985) o María García (Uviéu, 1992).

Una Asturies plural

     Para quien lleve toda la vida negando la razón de ser a la lengua asturiana, aceptar esta alternancia natural entre el asturiano y el castellano en nuestra más joven literatura tiene que resultar difícil. Pero como la realidad se impone a nuestros deseos, donde hace cuarenta años había una única lengua (la española) y algo de folclore, resulta que tenemos ahora tres lenguas para escoger: español, asturiano y el gallego del occidente de Asturias. En las últimas décadas la literatura en gallego-asturiano se desarrolló notablemente, ofreciendo autores con obra que merece la pena seguir; entre los jóvenes, Viki Veiguela (León, 1980), Alba González Fernández (Valdepares, 1980) o Miguel Rodríguez Moteavaro (Bual, 1990).

     

Cristian David López

     Pero como la realidad suele ser necia, a las tres lenguas que hoy habla y escribe Asturias hay que añadir las que traen consigo los emigrantes instalados entre nosotros. Quién sabe si entre los rumanos, brasileños, marroquíes, chinos o subsaharianos no habrá quien escriba algún tipo de literatura en su propia lengua. De momento, en este 2014, los medios de comunicación de todo el mundo prestaron atención a un breve poema escrito en Asturias en guaraní, lengua cooficial de Paraguay, de donde es su autor, nuestro vecino Cristian David López (Lambaré, 1987). Con su poema "Sy" (madre), resultó ganador del concurso "El mejor poema del mundo". Merece la pena cerrar este breve repaso por la literatura más joven hecha en Asturies publicando ese poema en su lengua original, acompañado de la traducción española del propio autor y de la asturiana, hecha por Marín Estrada.

Cristian David López

SY

(Guaraní)

Ahai nde resa

ha mitãnguéra oma’ẽ.

Ahaí nde juru

ha mitãnguéra opuka.

Ahai nde réra

ha mitãnguéra oñe’ẽ.

MADRE

(Traducción al español de Cristian David López)

Dibujo tus ojos

y los niños miran.

Dibujo tu boca

y los niños sonríen.

Dibujo tu nombre

y los niños hablan.

MA

(Traducción al asturianu de Pablo Antón Marín Estrada)

Dibuxo'l to güeyu

y los nenos miren.

Dibuxo la to boca

y los nenos sorríen.

Dibuxo’l to nome

y los nenos falen.

NOTICIA DE MARTA MADRONAL Y UNOS POEMES

La edición de 1984

     Volver, unes páxines p’atrás d’esti mesmu blog, a unos poemes de José Luis García Martín, foi el filu que me llevó otra vuelta a Marta Madronal. Nel mes de payares de 1984 saqué col sellu Llibros de Frou dos fueyes plegaes con poemes respectivamente de Miguel A[ngel] García (La ingrata fuea del augua, en prosa) y de Marta Madronal. Como agora, esqueirando per casa, alcuentro otru poema supongo qu’inéditu d’esta autora, el que se titula «Santiago» y que pieslla esta páxina, parezme oportunu recuperar tamién los cuatro poemes d’aquella fueya, publicaos col títulu Eros de nueo.

     Como-y conté hai unos años a Xosé Lluís Campal, siempre atentu a estos datos que se mueven pelos araxales de la nuesa lliteratura, a Marta y a Miguel conocílos na presentación del mio llibru de poemes Estoiru, un actu social minúsculu que se celebró na antigua Llibrería Alborá de Xixón, nel local que tuvo inicialmente al otru llau d’onde la conocimos tantos años na plaza Romulado Alvargonzález. Presentábame’l llibru García Martín. Al terminar l’actu arimóse a min una pareya, él altu y mui delgáu y ella con carina de ser mui nueva, con unes gafes gordes que-y daben pinta d’empollona con tendencia a ganar pesu. Falamos brevemente, lo suficiente como pa que me dixeran qu’él trabayaba (¿camareru?), que yera del conceyu Valdés, y qu’ella, estudiante de primeru d’Historia, yera de la parte Villaviciosa. Ella falaba asturianu y él non. Pasáronme unos poemes, los que terminaron saliendo naquelles fueyes.

     Volví a ver a Marta delles veces per Uviéu, fugazmente, lo bastante como pa que me dexara claro que Miguel y ella nun yeren pareya o que nun s’apellidaba Madronal (¿sería Rodríguez l’apellíu que me dixo?). Falábamos de poesía, de la llingua asturiana, d’Asturies... Díxome que tenía un llibru de poemes casi termináu, que se titulaba Nun removias la llera, un versu de Safo na traducción asturiana de Xosé Gago. Y poco más. Un día perdí-yos la pista y nun volví a saber de nengún de los dos hasta finales de los años 90, cuando nun Liber que se celebraba en Madrid vieno a saludame una muyer totalmente desconocida pa min que se presentó como Marta Madronal. Apurrí-y el mio teléfonu, pero sigo esperando esa llamada.

CUATRO POEMES

PALLABRA TRES PALLABRA TRES

les mañanes qu’entá a ti

me lleven.

                Amor de tolos besos,

amor que dexes más amor

na piel que vistes

coles manes, na que los deos

descanses, viaxes o afalagues,

amor tres les pallabres.

SOMORGUIÁBASE NES ESQUINES ESNÚES

d’esti cuerpu como un aire polvorientu.

Pruyía ente sábanes d’holanda

escazar en cama ayena amor y más amor

y nos caxones d’azul pintao del cielu

pesllar la palomba blanca del mio sexo.

Pero yo amo aquella baillarina

na que les manes non miren

cómo nieva la vida.

ESPESU PUBIS

resquebraxáu placer filo amarguxu

abrazu qu’abrasa y me desborda

nuiche ardiente

                        pezones

dulces húmedos tragos

abiertu cáliz qu’espera

amor los muslos atereciendo

muyer tendía abierta

fería que les sagraes dioses

ornien de lloréu

           de tienros besos.

NON YE QUE YO NON T’AME,

que’l to pelo non seya lo fermoso,

que’l to sexo non seya una cerimonia

que nós ca día cellebremos.

Non ye talu.

Anque tamién los mios deos sepian

cómo apalpar el cantu rotu

d’una lluna,

o onde atopar la mio mesma piel

y faeme compaña d’amor solitaria,

non ye talu.

Ye que yo solo deseo.

(Publicaos n’Eros de nueo, «Tresvel» n. 2. Uviéu, Llibros de Frou, 1984).

SANTIAGO

I

La ciudá viste

la to mesma piel d’orbayu

y nella empongo

los mios pies

pel ecu d’unos pasos;

nesti corazón húmidu

alcuentro manes ciegues

(y como un velu la lluna)

que regresen a min

con caricies nueves.

II

Les tos places tienen

la mesma boca fría

qu’arropa los mios llabios,

pero’l corazón ye fueu

y el tremor címblame,

flor eterna de suañu,

amor y más amor

esta ciudá qu’amo.

III

Toa, la nueche entera,

navego la pasión

del infinitu

nes tos cais.

Les estrelles miren,

les piedres lloren.

Quiero guardar amor

na candela del tiempu

y caltenelu ardiendo

na mio piel

pa los nublaos instantes

de tristura:

que la blanca color

de la mañana

güei m’afate

con ropa de tenrura.

JOSÉ LUIS GARCÍA MARTÍN, UNOS POEMES DE 1986

Mediterraniu (1986)

José Luis García Martín

     La breve aventura d’aquella editorial que se llamó Llibros de Frou (nació como Tsibrus de Frou y duró de 1983 a 1986), traxo dalgunes publicaciones interesantes: Memoria d’outru ríu, d’Eugénio de Andrade; Ayundes de Sabela Fernández; Inis Aión de Roberto González-Quevedo..., na colección Redol. Tamién dalguna fueya suelta (poemes de dos autores a los que perdí la pista depués, Marta Madronal y Miguel Ángel García). Y los cuadernos de Tresvel, onde publicaron Yolanda Menéndez Fidalgo, Pablo Ardisana, Casimiro Cienfuegos, José Luis García Martín o Fernando Pessoa.

     «Nos primeros díes de mayo de 1986», tal y como diz el colofón, terminó d’imprentase la segunda entrega de Tresvel, Mediterraniu, de José Luis García Martín, con una edición «de cien exemplares numeraos y firmaos pol autor». Tratábase de 14 poemes n’asturianu, a los qu’acompañaba la siguiente nota editorial:

     «En 1968 un mozu José Luis García Martín publicaba n’Avilés, baxo’l pseudónimu de Bernardo Delgado (años más tarde convertíu nún de los sos heterónimos) un breve cuadernu de poemes ‘en bable’ tituláu Albornia (véase la revista Jugar con Fuego, númberu X, páx. 125, s. v. ‘Bernardo Delgado’). Dieciocho años dempués, l’autor quier celebrar la mayoría d’edá d’aquellos versos cola publicación d’un nuevu cuadernu asturianu que recueya unos cuantos poemes escritos nestos postreros años, inspiraos toos en llugares mediterranios».

    Entesacamos d’aquel guapu cuadernu los poemes que vienen darréu.

ESCRITO NEL AGUA

1

Les nueches de vrano son tan guapes
que nun duel tar solu. Les estrelles
acompañen, como la mocedá.


2

Bañámonos xuntos nel río.
Xuntos y allegres, l'otueñu y yo.


3

Esparde'l vientu fueyes ensuches,
rises, rapazos leves nun prau verde.


4

Dancen les hores soles.
Amo
les manes del vrano
na so cintura.


5

De nueche na insomne ventana.
Alguién camina y canta
solu.


6

Pelos caminos del to pechu crucia
con pies esnudos el vrano.


CERQUINA DE VIA VENETO

Nin les necies ruines nin el gastau
esplendor, nin la pórpura o’l mármole,
herencia fadiosa de los sieglos,
van permanecer na mio alcordanza.
La roxa y fresca invitación d’un puestu
de sandíes, dalguna fonte indigna
de la inmortalidá de les postales,
la matinal sorrisa de la lluna,
los llibros que vendíen nuna ponte
guardada por ánxeles, los sabios
llabios d’aquella prostituta
cerquina de Via Veneto, el probe
que nos miró col desdén d’un príncipe...
Talu ye, Roma, el dau que me dexesti.


VENECIA

El samovar de plata ente les foles.


DELOS

Palpitante la lluz nos tos brazos
y doráu’l silenciu sobre la espuma inmoble
solu como la tarde nunca sola

De mui lloñe viniesti
pa escaecer el to nome sobre l’ara del dios
ciegu fuisti y remotu y fuxíu
en sórdides caleyes por tres veces neguisti l’amor y la vida
derrotáu ensin llucha y ensin gloria
ocultabes el to cuerpu precariu en sedientos prostíbulos

Na nueche ensin fondu cayíes
de capitón cayíes n’esquines ensin naide
maquilláu de muerte o d’adiós o de flores
y rapazos sin güeyos
despedíen la solombra del to cuerpu
habitáu tan solo por un paxellu valeru

Lluminosu güei aquí la to verdá grita’l vientu
llibre vientu de Grecia que caricia por siempre a quien ama la vida
a quien ama esnudu baxo’l cielo impasible
y esnudu proclama la so verdá la so moyada allegría
agora que la dicha lu chisca
y nuna olivera sola
un ave detiénse y galopien caballos
onde ñaciera Apolo y la lluz nun termina

LA GATA Y VÍCTOR BOTAS

Koshka

     Llámase Koshka, que según parez ye gata en rusu (кошка), y foi el más novedosu regalu de reis que tuvo Lena nesti 2012. Cachorrina mui mui pequeña cuando llegó, ye como se supón que tienen que ser los «gatos del fornu», esos que nacen a finales d’añu, nel coral del hibierno: friolera, meimosa y melguera. Esa presencia per casa féxome recordar un poema del mio queríu Víctor Botas que me presta muncho y que publicó n’Historia antigua (1987):

GATO

Pavorosa inocencia la de este

que junto a mí dormita. Nada sabe

de su breve pasado y su futuro

incierto en todo, salvo en una cosa:

también él morirá. Saca las uñas,

se pasea por casa, sigue atento

cuanto pueda moverse, y ahí termina

su actividad de augur. (Tiene la panza

repleta y no le pide correr riesgos

para poder vivir). De tarde en tarde,

cuando se pone algo melancólico,

traza curiosos signos que no siempre

consigue descifrar. Entonces, pobre,

para animarle un poco, ronroneo.

Víctor Botas

VOLVER A FERNÁN-CORONAS

UNA VISITA Y UN POEMA INÉDITU

Fernán-Coronas nel despachu del director
de La Prensa (Xixón) en 1928. Detrás, l’Espasa.

 Como me mandara l’escritor Inaciu Galán, xunto con dalgunos otros papeles interesantes, un poema de Fernán-Coronas que nun ta recoyíu na mio edición de la obra del valdesanu, vuelvo al poeta de Cadavéu. En realidá había dicir que nunca lu dexo del too. Pero nesta ocasión avérome a la casa de Modesto González Cobas y de Cristina García Álvarez, profesora mía nos estudios que fixi de Lliteratura Española na Universidá d’Uviéu.

 A los 89 años, Modesto tien una envidiable salú. Igual tien que desplazase despacio, pero la so memoria mantiénse en plena forma. Présta-y falar de música, quiciabes la so pasión esencial, pero cuéntame, otra vez (yá me lo dixera hai unos años), cómo llegaron a les sos manes les papeletes manuscrites de Fernán-Coronas que guarden nel arquivu de casa. Un día, quiciabes de 1959, Angelín, un desplazáu por mor de la guerra y que compraba y vendía de segunda mano, esperaba por Modesto na parada del ALSA de Lluarca, sabedor de que llegaba d’Uviéu. Quería enseña-y unos papeles que tenía nun almacén, a ver qué-y parecíen. Llegaren a les sos manes de la llimpieza que se fixera na casa al morrer el poeta Casimiro Cienfuegos, l’albacea testamentariu del Padre Galo. Esi día, sábadu, nun fueron al almacén, quedaron citaos pal siguiente, domingu, a primer hora.

 Ellí, Modesto pudo revolver nunes cuantes bolses de basoria enllenes de pequeños recortes de papel escritos con lletra menudino. “Mire a ver si tien valor pa usté –dixo’l traperu–, porque pa papelote esos recortinos nun valen nada. O-y val a usté, o lo quemo”. Nun-y costó a Modesto dase cuenta de que yera’l trabayu de toa una vida del Padre Galo, al que conociera un día por aciu del mesmu Cienfuegos. Esplicó-y a Angelín qu’aquello yera del de Cadavéu, y que pa él tenía interés, que cuánto pidía por ello. El traperu miró pa Modesto, miró pa les saques de basoria, y un poco torcíu, sabedor de que taba pidiendo una barbaridá, mandó quinientes pesetes. Modesto, según me contaba, nun recatió. Pagó y marchó con aquelles bolses camín de casa.

 Cuando yo avié la mio edición de Fernán-Coronas revisé miles de papeletes que punxeron a la mio disposición, con muncha amabilidá, Oliva Avello y les cases de Bernardo Méndez y de Teresa Suárez Nieto. D’elles fui sacando los poemes n’asturianu, que yeren l’obxectu de la edición que preparaba. Nun me costó dame cuenta de la enorme desproporción qu’había ente lo escrito n’español (muncho más, incluyendo una versión del Poema a Covadonga) y lo qu’había n’asturianu. Concluyí que faltaba la mayor parte de la obra asturiana, porque lo que yo revisaba malapenes pasaba de los años venti, cuando quedaba en blanco, pa min, la década de mayor trabayu asturianu del Padre Galo, la de los trenta. En casa de Modesto y Cristina guárdase precisamente esa parte, el so llabor n’asturianu de la década de los trenta, incluyíu’l so Vucableiru. Per equí empezó Cristina a trabayar, y yá tien trescrites toles papeletes d’esi diccionariu, amás d’otru de rimes que diba faciendo’l poeta de Cadavéu.

 Los poemes que se custodien neses caxes parecen nun acabase nunca. Son miles, y Cristina va clasificándolos por temes, siguiendo les indicaciones qu’anotaba nes propies papeletes Fernán-Coronas. Son varios los llibros, colos sos correspondientes títulos, que van poder salir d’ehí. Un llabor tan zárzanu como apasionante. Presta saber que’l legáu del Padre Galo ta en bones manes.

 Ye imposible nun asomase a nada de Fernán-Coronas ensin salir maraviáu. Cuando toi mirando les papeletes veo qu’al definir un lema escribe dalgo asina como «‘quinde’l riyu, llinde’l riyu’: de la parte d’acá y de la parte d’allá del ríu». O da cuenta de la palabra «naufraxu», documentándola como de la so mai. Quiciabes esti cura sabiu, con mala salú y mala suerte histórica, necesitaba pela nuesa parte un mayor esfuerzu de recuperación que’l que fiximos hasta agora. Entrín y non, copio darréu otru poema inéditu de Fernán-Coronas que llegó a les mio manes:

                         CANTE DEL GALLU

                         Fayse todu él en corneta:

                         Ya qetal furan lus cantes

                         La nueite fonda ya quieta:

                         Sal bien la prima cantida

                         Y’asigún vey sigundandu

                         Sal cada vez mas llucida.

                         Canta bien el reiseñore

                         Peru nel corazu i casa

                         Yá’l gallu primu cantore.

                         El gallu de cante fiele

                         Fálanus de dues maneiras

                         De l’amor de Sa’Manuele.

                         La nueite de Navidade

                         Ya la nueite de Pasione

                         Díznuslas cun claridade.

                         Beneha tala cantida

                         Y’esvélense lus corazus

                         Al son de la gallarida!

UN POEMA MÍNIMU DE TODORO CUESTA

A LA MEMORIA DE LA INSIGNE POETISA GALLEGA ROSALÍA CASTRO DE MURGUÍA

Un probe hermanu te llora;

déxame inmortal gallega

llamáte asina, pos siempre

t’admiró

                 Teodoro Cuesta.

UN POEMA DE FLORINA ALÍAS

     (Prestábame ilustrar esti poema cola reproducción del cuadru correspondiente de Nicanor Piñole, pero n’internet, onde siempre se diz que ta too, nun me parez que tea esa pintura. El poema apurriéramelu la propia Florina (1921-1999) hai más de venti años. Nun sé si ye inéditu).

ANTE EL CUADRO DE PIÑOLE
EL NAUFRAGIO

Galmia la madre al cielo, porque’l fíu
ta tiráu ensin vida so l’arena.
La mar detrás, sorda ante tanta pena,
xuega col barcu, yá medio fundíu.

Prencipiaba a ser mozu, y tan bravíu
como fuera so padre. Una ballena
dexára-ylu ensin vida, na faena
de gana-yos el pan pa ella y el críu.

Trabayando ensin duelu foi manera:
–«Sardinones, muyeres»!– de que viera
fechu un llobu de mar al rapacín.

Y agora, pol trabayu gastaína,
tol salobre del mar tien la prubina
ena boca, galmiando pol fiyín.

Florina Alías