XUNTO AL FUEU

     La poesía norteamericana tien dos padres fundadores y una madre: Edgar Allan Poe y Walt Whitman per un llau, y Emily Dickinson per otru. Nellos tres ta la raíz qu'alimenta una gran parte de la poesía occidental en cualquiera de les llingües qu'observemos, la inglesa por supuestu, pero tamién la francesa (Baudelaire, los simbolistes y la llarga solombra que proxectaron n'Europa), la española a los dos llaos del Atlánticu, la italiana, la portuguesa…

Emily Dickinson

     Sicasí, nel nuesu ámbitu son menos conocíos los precursores norteamericanos d'esos tres poetes, aquellos que publicaben na época colonial (Anne Bradstreet) o alredor de la Independencia, como Phillip Freneau, llamáu nel so tiempu «poeta de la Revolución», o William Cullen Bryant. Muncho más popular, yá nel sieglu XIX, foi Henry Wadsworth Longfellow (1807-1882), poeta de la vida doméstica, amenu y conmovedor, que terminó escribiendo poesía pa nenos nun paulatinu procesu d'infantilización lliteraria. L'interés pola xusticia social, un tema que sigue vivu na poesía norteamericana, anicia en John G. Whittier (1807-1892), poeta de la vida rural de Nueva Inglaterra. Pero los dos poetes clave d'esi tiempu, xusto enantes del gran españíu poéticu de Poe, Whitman y Dickinson, son Ralph Waldo Emerson (1803-1882, al qu'el puritanismu nun permitió volar a mayor altura anque les sos teoríes lliteraries llograron prender) y Oliver Wendell Holmes (1809-1894).

Oliver Wendell Holmes (c. 1850)

     Holmes ye'l poeta que nos interesa. Descendiente de la colonial Anne Bradstreet, enllenó cola so poesía la mayor parte del sieglu XIX nos Estaos Xuníos. Malapenes innovó, pero los sos versos, amables, irónicos, tienros, gustaben muncho a los sos contemporanios. Como él mesmu tien dicho, escribía «a la orde», y hubo pocos acontecimientos sociales (la visita d’un ciudadanu ilustre, cenes d’asociaciones profesionales, inauguraciones d’edificios, cumpleaños o aniversarios, la lloa d’un muertu...) a los que nun dedicara un poema, qu’elli mesmu solía recitar en sociedá, nos salones y clubes que nacíen a lo llargo de la costa atlántica d'esi país. Güei pordicir que se-y dedica una llinia na historia lliteraria del so país, pero en vida, y tovía per munchos años depués, yera referencia obligada pa munchos nuevos creadores, sobremanera p'aquellos qu'afuxíen de les innovaciones estétiques y entendíen la poesía como un exerciciu de forma, inxeniu y bon gustu, anque con poca sustancia poética y con bastante humor.

Tiadoro Cuesta

     Si traemos equí a esta figura venerable ye porque la so llectura llévanos necesariamente a pensar nún de los nuesos poetes del sieglu XIX, el más popular de los que tuviemos: Tiadoro Cuesta (1829-1895). Sepáralos, por supuestu, la circunstancia personal: Holmes pertenecía a una de les families más ilustres de la democracia norteamericana y yera médicu de fama, viviendo una llarga vida d'éxitu y comodidaes. Cuesta, nietu d'un doctor, optó pola bohemia y les correríes musicales, malganándose la vida como tipógrafu y morriendo con bastantes apuros económicos. Alfonso Camín cuenta que nos últimos años el poeta de Mieres tuvo qu'empeñar el so bien más queríu, una flauta de plata, pa poder comer. Como Holmes, Cuesta nun dexó de cantar en versos fáciles y inxeniosos cuantos acontecimientos sociales o populares hubo na Asturies del so tiempu, dexando d'escribir una obra más personal por atender peticiones y ruegos, por escribir tamién él «a la orde». Tamién los separa'l contextu: una nación que s'espande frente a un territoriu pequenu que ye cada vez más, etimolóxicamente falando, una provincia.

Lleendo xunto al fueu

     Ye posible que Cuesta, que dedicó los sos esfuerzos lliterarios a escribir un asturianu modélicu, mui ricu y viviegu, tuviera d'alcuerdo con estes palabres de Holmes: “Toa llingua ye un templu nel que ta pesllada l’alma de quien fala”. Holmes, médicu y profesor universitariu, sigue alimentando estudios de tou tipu. Desde los que-y atribuyen la invención de la palabra anestesia cuando s’empezaba a usar l’éter pa operaciones ensin dolor, a la so contribución nos estudios de profilaxis nel partu. Pero tamién da xuegu en sociolliteratura: asina, pal so poema más conocíu, de burllona tenrura, “La fueya postrera”, dicen que tomó como modelu a un güelu del novelista Melville, igual qu’hai quien asegura qu’Arthur Conan Doyle s’inspiró nesti médicu a la hora de crear el so personaxe, Sherlock Holmes, col que comparte apellíu. Cuesta, pela so parte, ye un poeta mal editáu y poco estudiáu, del que tengo la impresión de que desconocemos bona parte de la obra.

Holmes (c. 1889)

     Holmes pertenez a una xeneración qu’escribe inmediatamente enantes de que’l xeniu vivísimu de Whitman, Poe y Dickinson arrequexara no anecdótico la poesía anterior a ellos, y abriera caminos nuevos a los creadores que los siguieron. Esa xeneración d'a primeros del sieglu XIX (y volvemos a Tiadoro Cuesta) conozse col nome de “Firesaid Poets”, los Poetes Llariegos o Domésticos, porque la so poesía, retratu amable de la vida d'aquellos pueblos, foi una fonte inagotable de versos que recitaben aquelles families nos llares americanos, xunto al fueu. «La vida de l'aldea» tituló Cuesta, xenéricamente, les primeres composiciones que publicó na prensa asturiana, a partir de 1850. Y nun podemos olvidar qu'ún de los poemes del poeta de La Pasera se titula, precisamente, «Cuentos de xunto al fueu».

Oliver Wendell Holmes (1809-1894)

LA FUEYA POSTRERA

Una y otra vuelta pasa

per delantre de mio casa

encorváu.

Mientres camina lentu

fai sonar nel pavimientu

el cayáu.

Dizque yera un home aliellu

que foi fradando’l cuchiellu

de la edá.

Meyor traza nun topaba

el serenu que rondaba

la ciudá.

Mira atentu nel paséu

por si alcuentra daqué oldéu

nos que van,

pero xinga la cabeza

remungando con tristeza

«yá nun tán»

Mofu y mármol lu separa

de los llabios que besara

inda en flor.

Grabaos na piedra fría

tán los nomes que dicía

con amor.

Siendo un nenu, mio güelina,

y hai yá tiempu la probina

que morrió,

de la so nariz curiosa

y de la so piel de rosa

me contó.

Pero agora al infeliz

pínga-y too, y la nariz

ye un mayuelu

y gorrumbu y retorcíu

la so risa ye un quexíu

sin consuelu.

Igual parez un pecáu

que d’él me ría sentáu

dende equí,

pero’l tricorniu que pon

y esa pinta col calzón

tan así...

Si resisto y la postrera

fueya de la primavera

llego a ser,

dexái que rían con gana

los que me vean na cana

sin cayer.

THE LAST LEAF

I saw him once before,
As he passed by the door,
And again
The pavement stones resound,
As he totters o'er the ground
With his cane.

They say that in his prime,
Ere the pruning-knife of Time
Cut him down,
Not a better man was found
By the Crier on his round
Through the town.

But now he walks the streets,
And he looks at all he meets
Sad and wan,
And he shakes his feeble head,
That it seems as if he said,
"They are gone!"

The mossy marbles rest
On the lips that he has prest
In their bloom,
And the names he loved to hear
Have been carved for many a year
On the tomb.

My grandmamma has said--
Poor old lady, she is dead
Long ago--
That he had a Roman nose,
And his cheek was like a rose
In the snow;

But now his nose is thin,
And it rests upon his chin
Like a staff,
And a crook is in his back,
And a melancholy crack
In his laugh.

I know it is a sin
For me to sit and grin
At him here;
But the old three-cornered hat,
And the breeches, and all that,
Are so queer!

And if I should live to be
The last leaf upon the tree
In the spring,
Let them smile, as I do now,
At the old forsaken bough
Where I cling.

EL QUIXOTE N'ASTURIANU

LA EPOPEYA DEL LÍMITE

L'inxeniosu fidalgu don Quixote de la Mancha (dos tomos)

Miguel de Cervantes Saavedra

Versión asturiana, notes ya índices de Pablo Suárez García

Ilustraciones de Juan Hernaz

Prólogos d'Ana Mª Cano González y d'Eduardo García

Uviéu, Laria, 2015

     Cuando se traduz el Quixote en 1612 van namás siete años desque viera la lluz la primer parte (en Madrid, 1605). Faltaben tres pa que saliera la segunda (tamién en Madrid, 1615). Nun ye un fechu irrelevante qu'esa primer traducción la fixeran los ingleses: consideren la obra de Cervantes como dalgo propio. Cuando n'España se lleía'l Quixote como una farsa de tipos localistes, cuando se celebraba'l bon xacíu del analfabetu Sancho y se facía burlla del fidalgu que llee y que namás alcuerda a palos, los ingleses ocupábense n'estudiar la obra con atención: l'humor como argamás narrativo, la oralidá como llingua lliteraria, la novedá de la tresformación de los personaxes a midida qu'avanza la narración, l'acarretu de tou tipu de materiales pa construir el relatu... Cervantes, que tenía en mayor estima otres obres suyes, nun yera consciente de que taba creando la primer novela moderna. Fueron los ingleses los que supieron ver esa grandeza y sirvise d'ella: Jonathan Swift (l'autor de Gulliver) pue ser un bon exemplu de cómo aprovechar el trabayu cervantinu. Javier Cercas díxo-yoslo a los británicos con humor y aciertu: «Quédense con Xibraltar, pero devuélvannos el Quixote».

     Tien dicho'l el poeta norteamericanu Kenneth Rexrosth, hacia 1965, qu'hai tantes interpretaciones d'esti llibru como intérpretes. Él fexo tamién la suya, viendo na obra de Cervantes el «romance de Busca de la Edá Media». Rexrosth entendió la obra como una Epopeya del Límite, «resolución artística del enfrentamientu cultural del islam col cristianismu». Por supuestu, una traducción nun ye otra cosa qu'una interpretación, y agora, cuatrocientos años más tarde de la inglesa, llega l'asturiana de la mano de Pablo Suárez García. Nun hubo ser xera fácil si pensamos que la lliteratura asturiana cadez de narrativa caballeresca, pero Suárez resalva los pilancos con brillantez y aciertu. La traducción que fexo de Tirant lo Blanch (publicada en 2012) resultó un bon deprendizaxe pa esta otra, una traducción muncho más axustada y eficaz, que mantién el tonu épicu ensin renunciar a la oralidá. Como exemplu d'esti bon facer baste dicir que los poemes qu'aparecen nel llibru respeten métrica y rima, nada fácil cuando la llingua orixinal y la de traducción son tan cercanes.

Supuestu retratu de Cervantes

    

     Suárez García trabayó nesta traducción dende 2009 ensin otru afán que contribuir a enanchar l'horizonte cultural de la llingua asturiana. En terminando'l llabor, enantes de guardalu nun caxón y mientres la perfacía, apurrió'l manuscritu al Muséu Cervantín del Toboso. La noticia llegó a la Editorial Laria, que punxo empeñu n'editalu. Dos tomos con delles ilustraciones a color y otres a una tinta de Juan Hernaz permítennos disfrutar agora d'una obra impresa con entusiasmu, profusamente anotada (alredor de tres mil quinientes notes) y que termina con dos índices, unu léxicu y otru onomásticu. A esta novela, lliteratura de frontera según Rexrosth, siénta-y bien vese vistida na llingua d'Antón de Marirreguera, que sería un guilopu cuando muerre Cervantes. La publicación de cualquier clásicu universal arriquez la llingua d'Asturies, tan necesitada de bones noticies. Por eso podemos pidir pal asturianu lo que'l llicenciáu Márquez Torres deseaba con ironía al so amigu Cervantes: «Si necesidá ha falalu a escribir, preste a Dios que nunca nun tenga bayura, col envís de que coles sos obres, siendo elli probe, faiga ricu a tol mundu».

L'EMPIEZU DE «CRÓNICA DE LA LLUZ Y LA SOLOMBRA»

     Subo güei pal blog l'empiezu de la mio novela, Crónica de la lluz y la solombra, ganadora del premiu Xosefa Xovellanos de novela en 2014 y qu'acaba de salir nesti 2015 editada por Saltadera. Ta dividida en cuatro capítulos y una amplia nota final. Cada capítulu, en dos partes; una breve y otra más llarga. Lo que sigue ye la primer parte completa del capítulu unu.

Martes, 15 de xunu de 1897. Meudía.

Nun yera l’enterrador, asina que pal Coxu aquella diba ser la primer sepultura qu’abriera. Presentárase Minguín en casa a pidí-ylo anueche, esfotáu nel tratu y na amistá que gastaben: «Tienes qu’abrir tu, que you nun puedo». 

L’oficiu d’enterrador nun tenía grandes secretos; lo principal yera aguantar al cura procurando que te perdonara los pecaos de cada día. Pero tamién había que llevar na cabeza’l mapa de les sepultures y un rexistru mental coles feches de les muertes pa saber cuándo toca abrir la fuexa equí o más allá, o pa dicir a una familia dalgo escaecida ónde tán enterraos los suyos si quier echar un rezu o poner unes flores pa Tolos Santos o nel cabudañu. Nun había llápides y les poques cruces de madera, escarpinteriaes col apuru de la muerte inesperao siempre, nunca llevaben nengún nome y duraben poco, lo que tardaba en pisar la sepultura, en crecer la yerba. Nun se gastaba muncho nos muertos cuando había tan poco pa los vivos; y si s’abarataben unos riales echábense meyor en que’l cura desempedrara’l camín del cielu que n’enaltacer con mausoleos de faramalla la memoria d’aquellos difuntos que tuvieron como lema triste «trabaya si quies siguir vivu». Eso sí, pa un enterrador yera importante nun dexase impresionar pola idea de tar ente cadabres y convenía nun facer casu nin de los gusanos nin de los restos, siempre humanos, que diba topar de la qu’escarbaba. Si los güesos yeren grandes había que tratalos con dalgún respetu; pa los pequenos nun miraba naide, yeren como garulla. Pero los güesos nun yeren problema a menos que dalgún perru se colara nel cementeriu y quixera llevar ún pa rucalu. Minguín, trenta años d’oficiu, qu’andaba aquellos díes coles espaldes abiertes y cada esfuerzu yera un dolor medrando, insoportable, sabía bien que’l Coxu tarrecía bastante más a los vivos qu’a los muertos. 

Como l’enterrador nun podía abrir la furaca, dixéra-y al Coxu ónde cavar. Empezó marcándo-y, con cuatro canes clavaes en cada esquina, les midíes de la sepultura nueva, cerquina de la paré que da pal valle. Tres pasos medianos de llargu y un reblagu grande d’anchu. Depués tratábase d’afondar naquella tierra güelmo hasta que’l pechu del que cavaba, puestu de pies dientro’l furacu, quedaba al nivel del suelu’l cementeriu o meyor un poco per baxo. Dos hores siguíes de llabor tornando mosques, una bota de vinu, y al Coxu sobrára-y tiempu pa sentase a la solombra a esperar, lliando picadura, la llegada del entierru.

Cuando la procesión que baxaba de La Zorera fexo posa dando vista al pueblu, nel sitiu hasta onde salía’l cura a esperar polos muertos, la campana de la igresia púnxose a tocar a difuntos. Empezaron a lladrar los perros como si falaran unos con otros dende sitios estremaos, dándose respuesta d’una rimada a otra del valle. D’haber dalguién trabayando pela contorna pararía nel llabor al llega-y l’avisu solemne del son de la campana. Pero otra cosa más que llamentase naide la facía naquel momentu, porque la muerte d’una muyer y del fíu qu’acababa de parir yeren dos desgracies que paralizaben la vida. Manulina la del Cura, trenta y seis años, dexaba desamparaos tres nenos mui pequenos y un home abatíu. Yera un furacu grande nuna casa onde nada sobraba. Neso pensaba’l Coxu cuando llevantó de la piedra onde sentara, dio un últimu tragu a la bota de vinu, pasó la vuelta de la mano pel morru pa llimpiase y quitó de la vista un par de güesos llargos y mediu craniu que quedaran sobre la tierra recién movío. Otros güesos más pequenos siguieron per ende. Arrecendía a humedanza y a sanxuaninos. El Coxu arimóse a la puerta’l cementeriu pa ver cómo pasaba la comitiva más p’arriba, arrastrando los pies, les cabeces gaches, l’alma asobayada, camín de la igresia parroquial de la Virxe del Rosariu. La campana calló nel so llamentu, anunciando que llegaben a la puerta del templu de Xinestaza. Dalgunos perros siguieron lladrando mientres los cures, naquella ocasión tan solemne tres, rezaben dando vueltes al cadabre de la hermana de don Saturno, el cura titular de la parroquia, y al del fíu acabante nacer y morrer.

Depués de la misa, desque acabó’l postrer responsu al pie de la tumba, el Coxu fexo lo que tantes veces vio a Minguín: saltó dientro la sepultura, garró con delicadeza’l cadabre que los vecinos-y apurríen envolubráu en llenzu y posólu espaciquín nel fondu de la fuexa, cola tenrura con que se podía manexar aquel envoltoriu, como si fuera una pieza delicada de vidru que pudiera quebrar. Namás los mui ricos s’enterraben con caxa de madera, una moda recién, y nun yera’l casu. Aquel cuerpu, yá tiesu, casi nun-y parecía un ser humanu, y menos dos, porque amortayaron el cadabre del naciatín enriba la madre, na mesma sábana. Cuando lu bautizaron de socorru, yá muertu, punxéron-y al nenu’l nome d’Aurelio, el que decidiera la madre enantes de morrer, pero naide llegó nunca a llamalu. Termináu’l llabor ellí endientro, el Coxu esguiló pa salir del furacu, apoyándose nos llaos de la sepultura; unes piedres y dalgo de tierra rodaron abaxo, sobre la mortaya, que s’abrió pa enseñar unos didos de la muerta, escuros. Brotó un rumor de palabres ensiguida afogaes y los parientes más cercanos, l’home y los nenos a un llau de la furaca, los hermanos d’ella al otru, dexáronse llorar amargamente mientres dalguién con mayor presencia d’ánimu los consolaba tocándolos cola mano. En silenciu, con orde, la xente asomábase a la fuexa. Pisaben el tarrén güelmo onde s’amontonaba la tierra sacao de la tumba y abríen güelga nello. Garraben un puñáu d’aquel barru, había quien facía’l degomán de besalo, y echábenlo darréu sobre la muerta, nun xestu muncho más antiguu que’l de facer la señal de la cruz cola que terminaben la so presencia xunto a la sepultura. 

L’enterrador, en cuspiendo les manes, yá entamara’l trabayu de cubrir los dos cadabres. Sentíase un ruíu secu, cada vegada más apagáu, como de güesos qu’entechoquen. Yeren les piedres al cayer sobre’l llenzu, sobre los cuerpos muertos. La pala, resgando’l silenciu nes manes rápides del Coxu, entraba como una cuchiella na tierra que primero apilara al llau de la fuexa. Asina ponía’l remate a la ceremonia de dar entierru a los muertos. L’home de Manulina y los güérfanos, los hermanos, los parientes y vecinos fueron saliendo despacio del cementeriu, repartiendo pan duce ente los nenos, que lo garraben callaos. Hubo quien paró un momentu nes sepultures de la familia, persinándose, falando en voz baxo, pensando que nun somos nada cuando llega la hora de la verdá.

Pa cuando terminó’l llabor d’enllenar otra vuelta de tierra la sepultura, el Coxu contaba que yá taba solu. Acuriosó’l montón, quitó unes piedres y dalgún güesu, espantó otra vuelta les mosques pesaes que lu comíen vivu y asustóse al comprobar que tres d’él quedaba dalguién, mui seriu, mirándolu facer al tresvel d’unes llárimes que se-y afogaben nos güeyos.

—Nun te molestes muitu. Mialma se nun haberá que volver abrir ehí –díxo-y Mero González Gancedo, el cuñáu de la muyer qu’acababen d’enterrar.

¿QUÉ HAY DE NUEVO, VIEJO?

     Insisto una vez más: no se puede hablar de la literatura que se hace hoy en Asturias sin tener en cuenta su diversidad lingüística. Quedan muy lejos los compartimentos estancos que había en los años ochenta y buena parte de los noventa, cuando los escritores de expresión castellana, sin pararse a leer, miraban un poco por encima del hombro a los que se empeñaban en construir una voz literaria que sonase en asturiano. A cambio, los del bable procuraban estar al día de lo más interesante que se publicaba en español, en Asturias y en España, sin perder de vista las novedades que iban ofreciendo las demás lenguas del Estado o las de cultura internacional, con el vecino portugués al frente. Hoy en día la comunicación entre un idioma y otro fluye con normalidad, y no es raro encontrar compartiendo lecturas públicas  o revistas a autores que se expresan en cualquiera de estas lenguas.

     Como ellos mismos no se ponen etiquetas identificativas (el postmodernismo parece haber muerto antes de nacer), no necesitamos encontrar un término que los agrupe. Vamos a limitarnos a echar un vistazo parcial, subjetivo y desde luego incompleto a la diversidad que conocemos, rescatando algunos nombres que nos parecen interesantes de entre los nacidos en los ochenta y noventa, sobre los que procuraremos volver de manera individual en sucesivas entregas.

La plaza pública

     Los autores jóvenes encuentran en este tiempo más facilidad que nunca para "publicar". Por supuesto, para lo que se escribe en Asturias internet también es el gran escaparate, pero el mundo digital es a la vez un centón de centones donde cabe todo y donde es difícil separar el grano de la paja, las voces de los ecos. Muchos escritores mantienen blogs abiertos en los que cuelgan habitualmente novedades propias y ajenas, y es a través de ellos y de sus enlaces amistosos por donde uno puede ir moviéndose para hacerse una idea de lo que hay. También ayudan las revistas. Para seguir la evolución literaria de lo más nuevo en asturiano resulta imprescindible Formientu, la que dirige desde hace ocho años Inaciu Galán (Xixón, 1986). Letra y puñal, difícil de seguir si no te mueves alrededor del grupo de gente que lo publica, es un fanzine variado y desigual, al que las insistentes ilustraciones de Álvarez Cabrero le dan pinta de publicación viejuna, que no merece. La revista Anáfora, recién llegada e impecable, es más interesante.

     Pero cuando hablamos de plaza pública no nos referimos solo a la letra impresa, sea analógica o digital. Estamos pensando también en los distintos tipos de recitales. A Pablo X. Suárez (Samartín d'Anes, 1981) se le debe el hallazgo de las «Timbes poétiques» que vienen funcionando con nocturnidad y alevosía, en las que un grupu de escritores recita su obra a los clientes de algún pub o bar musical. Y con éxito: el alumnado de algún instituto ya incorpora esta fórmula a sus celebraciones de graduación o se celebran intercambios con comunidades vecinas. Más elaborada es la propuesta que utiliza la bilingüe Sofía Castañón (Xixón, 1983) en sus espectáculos audiovisuales, eso que llamamos «spoken word», con los que ha viajado por España y Europa.

Dos lenguas, un mundo

     Como la realidad lingüística se impone, son muchos los asturianos que escriben en español y que empiezan a sonar en la literatura del Estado. La voz de las mujeres se oye fuerte y clara; junto a Sofía Castañón podemos citar a Teresa Soto (Uviéu, 1982), Laura Casielles (La Pola Siero 1986), Alba González Sanz (Uviéu, 1986) y Sara Torres (Xixón, 1991), que van ocupando ya lugares destacados, igual que Sergio C. Fanjul (Uviéu, 1980), Héctor Gómez Navarro (Xixón, 1983) o Rodrigo Olay (Noreña, 1989). Raquel Fernández (Salas, 1993) acaba de publicar su primer libro. Frente al relativo monolingüismo literario de los autores nacidos en los sesenta y setenta, entre algunos que nacen a partir de los ochenta empezamos a encontrar un bilingüismo alternante, utilizando el castellano unas veces y otras el asturiano sin que escojan lengua en función del tema. Martín López-Vega, un autor de referencia para la literatura española, fue de los primeros en rendir su homenaje personal al asturiano al publicar varios libros de prosa y poesía en la lengua de Fernán-Coronas: "Era el momento quien decidía el idioma a emplear. Pero mi mundo es el mismo, sea cual sea la lengua que use". Ocurre lo mismo con Alejandra Sirvent (Pravia, 1980) o con Xaime Martínez (Uviéu, 1993), a cuyos libros inciales en castellano siguen otros en asturiano, en un fenómeno que parece más cercano al de los poetas italianos (Passolini escribió parte de su poesía en friulano, Zanzotto en véneto...) que al bilingüismo catalán o vasco, donde Joan Margarit o Bernardo Atxaga editan rigurosamente toda su obra en las dos lenguas. Otros autores resisten la tentación de saltar de un idioma a otro, y aunque terminen traducidos al español o a otras lenguas, escriben en asturiano: Vanessa Gutiérrez (Urbiés, 1980), Elisabeth Felgueroso (Llangréu, 1980), Iris Díaz Trancho (Xixón, 1981), Iván Cuevas (Xixón, 1982), Sergio Gutiérrez Camblor (Lieres, 1985) o María García (Uviéu, 1992).

Una Asturies plural

     Para quien lleve toda la vida negando la razón de ser a la lengua asturiana, aceptar esta alternancia natural entre el asturiano y el castellano en nuestra más joven literatura tiene que resultar difícil. Pero como la realidad se impone a nuestros deseos, donde hace cuarenta años había una única lengua (la española) y algo de folclore, resulta que tenemos ahora tres lenguas para escoger: español, asturiano y el gallego del occidente de Asturias. En las últimas décadas la literatura en gallego-asturiano se desarrolló notablemente, ofreciendo autores con obra que merece la pena seguir; entre los jóvenes, Viki Veiguela (León, 1980), Alba González Fernández (Valdepares, 1980) o Miguel Rodríguez Moteavaro (Bual, 1990).

     

Cristian David López

     Pero como la realidad suele ser necia, a las tres lenguas que hoy habla y escribe Asturias hay que añadir las que traen consigo los emigrantes instalados entre nosotros. Quién sabe si entre los rumanos, brasileños, marroquíes, chinos o subsaharianos no habrá quien escriba algún tipo de literatura en su propia lengua. De momento, en este 2014, los medios de comunicación de todo el mundo prestaron atención a un breve poema escrito en Asturias en guaraní, lengua cooficial de Paraguay, de donde es su autor, nuestro vecino Cristian David López (Lambaré, 1987). Con su poema "Sy" (madre), resultó ganador del concurso "El mejor poema del mundo". Merece la pena cerrar este breve repaso por la literatura más joven hecha en Asturies publicando ese poema en su lengua original, acompañado de la traducción española del propio autor y de la asturiana, hecha por Marín Estrada.

Cristian David López

SY

(Guaraní)

Ahai nde resa

ha mitãnguéra oma’ẽ.

Ahaí nde juru

ha mitãnguéra opuka.

Ahai nde réra

ha mitãnguéra oñe’ẽ.

MADRE

(Traducción al español de Cristian David López)

Dibujo tus ojos

y los niños miran.

Dibujo tu boca

y los niños sonríen.

Dibujo tu nombre

y los niños hablan.

MA

(Traducción al asturianu de Pablo Antón Marín Estrada)

Dibuxo'l to güeyu

y los nenos miren.

Dibuxo la to boca

y los nenos sorríen.

Dibuxo’l to nome

y los nenos falen.