FERRALLA

21 premiu de poesía «Xuan María Acebal»

Ferralla

A Félix Menéndez, compadre, amigu,
llexando’l mar perpetuu de la sombra.



Vitæ summa brevis
spem nos vetat incohare longam
[La cuenta breve de la vida
quítanos de concibir llarga esperanza]

            Horacio
            (Oda 4 del Llibru I)

Y aquella lluz clisada

            Xuan María Acebal
            («La Fonte de Fascura»)


LA SOMBRA Y LES PALABRES

       Lo que buscamos na edá adulta nun ye volver a la infancia como quien regresa a casa, a la patria: sabemos que la vida ye una llinia recta pela que caminamos nuna sola dirección y que nun tien vuelta. Quiciabes hebia quien busque l’arrecendor, los soníos, los colores, el tactu y el tastu d’aquel tiempu. Otros namás queremos que dalguién vuelva facenos el relatu de lo que vivimos cuando nenos. Si yá nun hai quién, o si lo que cuenten nun casa cola nuesa alcordanza, sentamos a escribir.
       Cuando yo tenía tres o cuatro años, de la mano, fui cola mio madrina Cari a en ca la Recoqueta. Pilar, la fía, una moza rubísima, acababa de volver al pueblu a morrer, desahuciada polos médicos y pola vida. Recibía na cama, nuna habitación enllena xente, nuna casa coles parés de lladriellu vistu y les contres entornaes; nel corral, un hermanu llocu atropaba’l metal del so oficiu de chatarreru, separándolo de lo orgánico con un fueu qu’ardía día y nueche. Díbemos a da-y la bienvenida y a despidila. La xente qu’entraba en cuartu mandaba por Pilar recaos a los muertos de la familia, asuntos cotidianos, memories.
       Morrió a los pocos díes. Nesi mediu tiempu aparecíemos pela era de delantre casa una caterva nenos grandes y pequenos, cargaos toos cola disculpa de la ferralla pal hermanu, por si ella asomaba a la ventana, por si nos convidaben a entrar. Un día pareció que la víemos nel picu les escaleres. El rebuscu de chatarra terminó siendo una aventura, cruciamos el ríu conquistando tierres cada vez más lloñe. La llerza acompañábanos; escucábemos detrás de les parés de los güertos, ente les figales, atentos al pasu de la muerte cuando fuera buscala. El día que sentimos les campanes tocar a posa vistiéronnos de domingu, peñáronnos con colonia y pudimos ver cómo baxaben una caxa per aquelles escaleres a mediu facer. Llovía a xarraos, de tuena, pero en corral el fueu siguía amburando, perenne.
       Agora que yá nun arde ando a la busca de quien me vuelva a contar lo que viví, de que me faigan el relatu d’esi momentu. Dacuando pienso na ferralla y naquel fueu y preciso escribir de l’atopada cola muerte. Pero, ¿cómo perfilar la sombra con palabres, cómo algamar la sintaxis intuitiva de la infancia?

A. G.
(Xineru de 2009 / setiembre de 2015)

FERRALLA

(Fragmentu, primeros versos)

 

Si supieres poner n’orde les palabres
concasar les idees
            la razón
prender la llave de la lluz
de la que baxes
d’una nuna
           les paseres
                   de les escalaes
                        de Xacó
y apagala otra vez
cuando vuelves per elles          arriba
                  arriba
apurando un últimu tragu
de vinagre
         de vida
         l’agua de la lluvia
sobre’l rostru y la chatarra
   
si supieres
acuriosar el miedu             la esperiencia
saltate los preceptos
esi oropel
        que brilla
engarzáu nel güeyu del poder

si supieres
ignorar la norma
el catecismu
             y entrar no prohibío
igual que’l fueu termina apoderando
el ciernu duro de la faya

si supieres
podíes convocar agora
   
aquella hora na qu’entresti
na alcoba del dolor
y frente a frente

        (nuna lámina
        llatíen na paré
        aquellos perros)

y frente a frente
mirándola a los güeyos
a plena lluz del día



visti qu’aportaba la muerte
col camberu d’almes
                 al costín
dispuesta a acarretar
recaos pa la otra oriella

Fervía’l pote
el pan sobre la mesa
                lleldaba arropao
por un báramu de mosques
(nel rumor del silenciu
solo l’aire
            sabe
                     del festín)

FURAR PELA SEBE, CERVANTES Y SHAKESPEARE N'ASTURIANU

Fernán-Coronas, noviciu OMI

     Traducir ye, esencialmente, importar cultura. Nes llingües en desarrollu lliterariu hai una primer etapa, de formación, na que la tradución ye un exerciciu diletante, d'estilu, col que se quier demostrar, a un mesmu o a una tercer persona, hasta qué puntu «se posee» (como dicía Enrique Gra.-Rendueles a cuenta de Xuan María Acebal) esa llingua en crecimientu. La lliteratura asturiana tien exemplos d'esa manera de traducir: l'evanxeliu de San Matéu y los demás textos relixosos de Fernández Castro, les distintes versiones d'Horacio, les d'Anacreonte y otros autores griegos... Ye posible qu'esi mesmu espíritu animara la traducción del Principín que fai García Arias a primeros de los ochenta, que nun tuvo continuidá nél. Pero hai otru momentu nel que los escritores sienten la necesidá de vivificar el so discursu a través del contactu colo estraño y empiecen a traducir, ordenadamente, pa revitalizar «una lliteratura nacional enxertando nella garcios d'una lliteratura estranxera» como quería Pérez de Ayala. Anque Fernán-Coronas s'anticipó, como en casi too, n'Asturies nun se fexo con dalgún sistema hasta mediaos de los años ochenta (Safo, Andrade...), empezando un camín nel qu'aínda siguimos. Si en 1905 Rubén Darío falaba de que les traducciones consiguieran abrir una puerta na vieya muralla medieval de la lliteratura española y ponela na hora del mundu, bien podemos dicir, con dalguna ironía, qu'estes tres décades traduciendo abrieron la sebe lliteraria asturiana pa poner n'hora la nuesa: Stevenson, Handke, Blanco-Amor, Cunqueiro, Kavafis, Marco Polo, Trakl, Ferrín, Lispector, Scott Fitzgerald, Kafka, Torga, Vinyoli, Balzac, Roth, Verne, Hofmannsthal, Berger, Fole, Eliot... por citar dalgunos de los que tienen llibru exentu n'asturianu.

John Berger

     Ye difícil saber qué impactu tienen estes traducciones sobre la manera d'escribir de los autores contemporanios. Lo esperable ye que tuviera y muncho: de la mesma manera qu'hubo un enantes y un depués de la traducción de la Odisea al llatín fecha por Livio Andrónico, la de Xosé Gago al asturianu tamién dota a esta llingua d'unos recursos espresivos que, bien aprovechaos polos llectores/escritores de güei, permitiríen elevar el canon poéticu del asturianu. Anque ye difícil saber si se ta dando esa llectura atenta de les traducciones, yá nos conformamos con que sigan saliendo, formando un corpus de lliteratura universal nesta llingua; lo evidente ye qu'estes publicaciones salen agora más espaciaes qu'hai una o dos décades. En 2015 recibíamos contentos la traducción del Quixote al asturianu, un llabor paciente y bien fechu por Pablo Suárez García (al que l'Academia de la Llingua noma anguaño académicu correspondiente), que permite agora celebrar estos 400 años de la muerte de Cervantes lleendo la so obra más universal na llingua de Marirreguera, contemporaniu suyu. Ehí ta, pa los nuevos narradores n'asturianu, na so propia llingua, l'orixe de la novela moderna: personaxes complexos, comedia y traxedia, acumulación de materiales narrativos...

Primer tomu del Quixote n'asturianu

     Dica poco va salir la traducción al asturianu de los sonetos completos de William Shakespeare, del que tamién se celebren anguaño los 400 años del so fallecimientu. Héctor Fernández, poeta él mesmu, traductor escelente, lleva dellos años pasando posadamente al asturianu los 154 sonetos de Shakespeare (154, como los poemes propios qu'autorizó Kavafis, un homenaxe evidente). Atrás queda l'antecedente de 1994, cuando Faustino Álvarez publicó l'antoloxía Dellos sonetos, traduciendo trenta y siete n'endecasílabos, un llabor difícil porque resulta cásique imposible caltener n'asturianu la carga semántica del versu inglés de diez sílabes, esi pentámetru yámbicu. Héctor Fernández ensaya el versu de trece sílabes y consigue importar pa nós aquella poesía, la so cultura; fai que podamos sentir n'asturianu, a través de los sieglos, la voz del poeta por escelencia. Asina, un llector asturianu de güei va poder, como dizque facía Lampedusa, llevar en bolsu esta edición de los sonetos y, como si fuera una cigua de la bona suerte, abrir el llibru al azar cada vez que'l mundu se-y vuelva insoportable. 

Los Sonetos n'asturianu

William Shakespeare

Dellos sonetos n’asturianu, por Héctor Fernández

 

William Shakespeare

(De la traducción al asturianu de los sonetos completos: William Shakespeare, Sonetos. Traducción al asturianu y prólogu d’Héctor Fernández. Uviéu, Saltadera, 2016. Edición conmemorativa de los 400 años de la muerte de Shakespeare).

XVIII

¿He comparate a ti con un día de branu?

Ye’l to xeitu más dulce, abondo más templáu:

aspros vientos secuden la flor nuevo en mayu

y el plazu del estivu abulta muncho escasu.

Quema dacuando’l sol col so mirar ardiente,

otres veces tapez el so rostru doráu,

y tolo que ye bello dexa alcuando de selo

desiguao pol azar o’l trescursu del tiempu.

Mas nunca va ablayar el branu tuyu eternu:

nin se va perder nada de la to belleza

nin la muerte va ser a llevate a les sombres

si pervives per siempre n’inmortales versos.

Mentres haya nel mundu quien aliende y vea

esto ha vivir tamién, y ha date a ti la vida.

LV

Nin rexos monumentos, nin el mármol mesmu,

podrán sobrevivir a estos versos qu’escribo:

más brillará’l to nome nes palabres míes

que na estela olvidada a la qu’esgasta’l tiempu.

Cuando la infame guerra arruine les estatues

y esfeches les muralles por tumultos caigan

nun han borrar el fueu o la espada de Marte

el testimoniu vivu de la to alcordanza.

Escontra olvidu y muerte qu’escontra too pueden

has de sobrevivir, y esta allabanza tuya

perdurará nos güeyos de les xeneraciones

qu’habiten esti mundu hasta’l fin de los tiempos.

Por eso, hasta’l día del xuiciu habitarás

nestos versos de mio y en güeyos de los qu’amen.

LXV

Si bronce, piedra y tierra y hasta’l mar inmensu

son menos poderosos que la murnia muerte,

¿cómo habrá plantega-y dal pleitu la belleza,

que ye non menos débil qu’una simple flor?

¿Cómo ha de ser el branu col so dulce aliendu

a resistir l’asediu hostil del día a día

si nun fueron a ello inexpugnables roques

nin puertes de metal a les que venció’l tiempu?

¡Meditación horrible! ¿Ónde habré d’escondete,

oh xoya pol cofre del Tiempu cobiciada?

¿Ú la fornida mano que’l so pie detenga,

ónde aquel que-y impida espoliar la belleza?

Niundes tán, a nun ser que yo faiga’l milagru

de que siempre mio amor n’escura tinta brille.

LXXIII 

Ver puedes en mi agora esa estación del añu

na que marielles fueyes, poques, escolinguen

de cañes qu’énte’l fríu vientu s’estremecen,

coros vacos y en ruina u páxaros cantaren.

En mi ver puedes el día nel crepúsculu

cuando la lluz del sol s’esvanez al oeste

adulces arrastrada pola negra nueche

que, hermana de la muerte, a too impón descansu.

En mi ver puedes el rellumu d’aquel fueu

que na ceniza xaz de la so xuventú

como en llechu de muerte en qu’habrá d’espirar,

pola llama morrer na qu’alitare enantes.

Y al alvertir too esto, faise’l to amor más fuerte,

como quien sabe qu’ama aquello qu’ha perder.

CXXX  

La mio amada nun tien los güeyos como’l sol,

muncho más coloráu ye’l coral que sos llabios,

si blanca ye la nieve, escuru ye’l so sen,

si hai pelo como l’oru, oru negro ye’l d’ella.

Tengo visto roses de Damasco, encarnaes

y blanques, mas nenguna nes mexelles d’ella,

y hai más delicadeza en dalgunos perfumes

que nel aire que’l pechu de mio amada alienda.

Consuelo cuando fala anque yo sé perbién

que la música suena abondo más prestoso.

Almito qu’enxamás vi a una diosa pasar:

la mio amada, al andar, lleva los pies en suelu.

Mas sabe’l cielu bien que ye tan especial

como esotres qu’usen pa falses comparances.

CXXXVIII

Cuando xura mio amada ser la verdá mesma,

que miente sélo bien, mas faigo que la creo

pa que piense que soi un xoven inespertu

que nin del mundu sabe nin de les sos mañes.

Yo faigo que se-y fai que yo soi inda xoven

anque sé qu’ella sabe que pasó’l mio tiempu:

a la so llingua falsa asina creitu-y doi

y entrambos ella y yo la verdá escabildamos.

¿Por qué calla y nun diz que me ta engañando

y yo engáñome y callo que soi vieyu yá?

Ye vezu del amor nun dase cuenta d’eso

y nun quier el querer que d’años-y echen cuentes.

Unu enriba del otru axuntamos engaños

y nun llechu d’engaños axuntaos gociamos.

 

Héctor Fernández, traductor

[Publicao en «Cultura» 1132, suplementu de La Nueva España, xueves, 21 d'abril de 2016]

 

ACTA DE LA VIDA

 

Chicolate espeso

Esther Prieto

Prólogu d'Inaciu Iglesias

Uviéu, Trabe, 2015

     L'aventura editorial del selmanariu Les Noticies, publicáu íntegramente n'asturianu ente 1996 y 2012, contribuyó de manera eficaz a fixar l'estandar asturianu, esa llingua media o neutra que yera la gran esmolición d'una parte del asturianismu lliterariu pelos años ochenta y noventa del sieglu XX como respuesta harmonizadora a les teoríes de los munchos bables. Naquelles páxines escribió bona parte de lo más destacao de les lletres asturianes, dacuando como redactores y otres veces como columnistes: Xuan Bello, Pablo Antón Marín Estrada, Berta Piñán, Sixto Cortina, José Luis Piquero, Martín López Vega, Marta Mori, Vanessa Gutiérrez, Milio Rodríguez Cueto, Henrique Facuriella y un llargu etcétera. Esther Prieto (Arenas de Cabrales, 1960), poeta de referencia con dos llibros publicaos indispensables (Edá de la memoria, 1992, y La mala suerte, 2000), colaboró como articulista en dos etapes distintes, de finales de los noventa a 2002 y nos tres últimos años del periódicu. 

Esther Prieto

     Una selección d'aquellos artículos breves y directos, que caminaben de lo particular a lo xeneral en menos de doscientes palabres, ye lo que recueye agora esta publicación de Trabe, la editorial qu'ella mesma codirixe. La llectura de Chicolate espeso permite, d'un llau, establecer un diálogu cola autora, que vacia nestos testos los sos esmuelgos cotidianos. Asina, equí queden apuntaes les llectures que fai (César Vallejo, Cristina Peri Rossi, Crista Wolf, Daniel Pennac, una reflesión sobre la traducción de Palacio Valdés al asturianu que da sentíu a la novela más conocida d'esti autor...), les noticies que la conmueven, los asuntos políticos que la movilicen, lo que la enfada... Hai sitiu pal asturianismu, esa preocupación recurrente a la que tanto-y cuesta echar una mirada positiva al mundu; queda reflexada tamién la militancia feminista como parte d'AFA, la histórica Asociación Feminista Asturiana; l'autora declárase muyer d'esquierda plenamente consciente del sitiu qu'ocupa en mundu una fía de la emigración económica a la Europa nel desarrollismu de posguerra; asoma la televisión o el cine, descúbrese la llectora de periódicos, la persona atenta a les noticies que marquen el nuesu tiempu.

     Porque, d'otru llau, la llectura d'esti llibru, que recueye los artículos nel orde cronolóxicu nel que se publicaron, permite que refresquemos la memoria y observemos cómo siguimos dando vueltes a los mesmos asuntos que nos ocupaben hai diez o quince años: lo público, la crisis económica, la igualdá ente homes y muyeres, la corrupción, la violencia de xéneru, la reivindicación llingüística, la obstinación de la igresia por regular aspectos más carnales qu'espirituales... Pero si hai un tema recurrente nesti llibru ye'l palestinu. Prieto, vinculada familiarmente con esi pueblu, narró en 2001 la so peripecia na novela Güelu Ismail (premiu Xosefa Xovellanos). Xunida sentimentalmente a la suerte d'esta xente que sufre como naide la xeopolítica del mundu, militante propalestina, va dando amarga cuenta de les novedaes qu'ocurren n'Oriente Mediu: la colonización polos israelís de tierres que nun-yos correspuenden, la intifida, los desplazamientos, Sabra y Chatila, Naplusa... Cachinos d'historia, dacuando a munchos kilómetros d'onde se tomen les decisiones y se sufren les consecuencies, otros que suceden al nuesu llau, de los qu'Esther Prieto va llevantando acta.

DE «XUEGOS P'APOSTALGAR LA MUERTE», TRES POEMES DE VINYOLI

 

Cubierta

     A lo llargo d’estos años, ensin más propósitu que facer mía la poesía de Joan Vinyoli (Barcelona, 1914-1984) a través de la más aliella llectura que soi quien, fui traduciendo d’un llau y d’otru dalgunos poemes d'esti poeta catalán. En 2013, cuando volví sobre eses versiones pal mio homenaxe al poeta, que s’anticipaba a les celebraciones del centenariu del so nacimientu, parecióme que llegara’l momentu d’ufrir al llector asturianu la mio visión de la so obra. A aquellos poemes traducíos dende los años ochenta p’acá añadí dalgunos otros seleccionaos a costafecha cuando yá pensaba nesti llibru, Xuegos p’apostalgar la muerte, un títulu que tien orixe nos últimos versos de «Mar puercu» y que tamién usó Juan Luis Panero en 1984 pa dar títulu a la so poesía reunida: Juegos para aplazar la muerte. Les mios traducciones de Vinyoli salen agora publicaes por Saltadera.

Joan Vinyoli

     El conxuntu ha ser una selección subxetiva y representativa a la vez: proxectu personal, tán equí los poemes que más m’interesaron en dalgún momentu como simple llector de poesía, pero quiero pensar que tamién queden recoyíos los esenciales na traxectoria lírica de Vinyoli. Nun traduzo nengún poema del inau­gural Primer desenllaz; tampoco de los Poemes en prosa, publicaos inicialmente como apéndiz n’El grifu (1978) y como colección unitaria a partir de la Obra poética de 1979. Ofrezo los poemes agrupaos por llibros, ordenaos de forma cronolóxica; pa los orixinales catalanes siguí’l textu que fixó Xavier Macià na edición de la poesía completa, asina como los sos criterios a la d’ordenar la obra de Vinyoli. 

Joan Vinyoli

     Agradezo a Jordi Llavina, Pep Solà y Xavier Macià los sos trabayos sobre la vida y la obra de Vinyoli, que m’acompañaron na parte final del mio llabor de corrección y edición, y l’atención cola que respondieron a les mios pidimientos y consultes. Siempre que traduzo al asturianu faigo por tener presentes les llargues parolaes que tuvi sobre esti llabor (y sobre Vinyoli y la poesía catalana en xeneral) con Xosé Gago, maestru, amigu, al que me presta dedicar esti trabayu.

TARDE NA CAFETERÍA 

I 

Ye velea tener siempre en caxón,

bien a mano, dispuesta, l’ampollina

de cianuru por si riquiera usalo

énte l’absurdidá del universu

o bien del home, inútil importón

nel orde imaxináu por un demiurgu.

Aparada la sangre, nun fairía falta

pesllar y abrir más veces esa puerta

bicada nin prender tampoco fueu,

que l’estofáu de vida sabe mal,

nin fer la cama, nin nada.

                                               Quitu de fame,

de duelgos y placeres, ¿qué soi a la fin?

Nun valen conxetures. Metafóricu

con too menos la muerte, yá responderán

los viermes na tiniebla.

                                          Agora sé que tengo

dientro mi españíos, umbráculos d’alcordances,

incendios metalúrxicos y tucanes de vuelu

sele y llandiu que falen d’una selva

remota. Pero l’ave del pareisu,

¿enxaulada? ¿Y qué, toos nosotros?

Tamién na xaula.

                                 ¡Qué cargante murnia

d’un sol perpetuu y d’un llugar abiertu

onde vivir siempre!

                                    Qu’el texón nos abrigue

n’hibiernu y l’hipopótamu grasu nos lleve,

pel tiempu la calor, a los ríos onde remueya.

 

VESPRE A LA CAFETERIA

I

És un malson tenir sempre al calaix

tocant a mà, desada, l’ampolleta

de cianur per si m’urgís d’usar-lo,

davant l’absurditat de l’univers

o bé de l’home, inútil preguntaire

dins l’ordre imaginat pel demiürg.

Aturada la sang, ja no caldria

tancar i obrir cap altre cop la porta

corcada ni tampoc encendre foc,

que l’estofat de vida té mal gust,

ni fer-me el llit, ni res.

                                Quiti de fam,

de plers i de dolors, què sóc a l’últim?

No hi valen conjectures. Metafòric

amb tot menys amb la mort, ja respondran els cucs

en la tenebra.

                  Ara sols sé que tinc

dins meu esclats, umbracles de records,

incendis metal·lúrgics i tucans de vol

silenciós i tou que em parlen d’una selva

remota. Però l’au del paradís,

engabiada? I què, nosaltres tots?

Engabiats també.

                       Quina punyent recança

d’un sol perpetu i d’un gran lloc obert

on viure sempre!

                 Que el teixó ens abrigui

quan és hivern i hipopòtam gras

ens porti, en el temps cald, als rius on es rabeja.

EL MECÁNICU Y LA SO FAMILIA

Llenes de grasa, n’alto, desvalíes,


les gordes y carnudes manes piden


que la muyer-y ensugue col pañuelu


blancu la cara espesa, y ella failo.


Les nenes griten: ¡pá!, y ríen poniéndose


de dides, colgándose al pescuezu anchu


del home gachu, mientres la muyer


con destreres manes d’obrera riesga


sele’l finu papel d’un bruyu y muestra 


(atopóles barates), mui feliz, 


dos pares de sandalies pa les nenes.

Aportaba nos baxos d’una plaza

mui transitada y rica d’aire antiguo,

con xente y con camiones, carretes y motos,

con taxis y triciclos; munches vides

vienen de parte tarde; de la brisa

disfruten unos y hai quien bebe

nel cañu de la gran fonte ferrial;

pero otros munchos, murnios, guarien

nes grietes y furacos húmedos

de les cases en ruina. Decái’l día

cansáu, con rumor sordu, pegañosu.

Y mientres, ¿yo qué faigo? El branu repítenos

un frescor de sandíes pelos puestos,

la xolda afirmativa de los mozos,

l’esbabayar sedientu de los perros.

Ye vieyu’l tiempu y l’anduliar embreda

a sitios fastidiosos. Pensatible,

embébome de tiempu, trafico col ecu

de les campanes muertes, atesoro

secretes voces, faigo volar los palombos

de la palabra cola caña seca

de realquiláu nel palombar del cantu.

EL MECÀNIC I LA SEVA FAMÍLIA

Plenes de greix, enlaire, desvalgudes,

les grosses mans carnoses fan senyal

que amb el blanc mocador l’espessa cara

li eixugui la dona. I ella ho fa. Les nenes

criden: pare!, rient, posant-se de puntetes,

penjant-se a l’ample coll de l’home jup,

mentre la dona amb curioses mans

de menestrala esquinça flonjament

el paper fi d’un embolcall i mostra

(les ha tingudes a bon preu), feliç,

dos parells de sandàlies de nena.

Això passava als porxos d’una plaça

molt rica d’aire antic, molt transitada

per gent i camions i carretons i motos

i taxis i tricicles; moltes vides

hi vénen cap al tard; uns a gaudir

l’aire rellent, altres a beure al doll

de la gran font ferrissa;

molts, però, tristos, s’encofurnen

a les clivelles i forats humits

de les rònegues cases. Cau el dia

cansat, amb sorda fressa, enganxifós.

I jo, què faig? L’estiu ens repeteix

la frescor de la síndria a les parades,

xiscles i jocs afirmatius de nois,

els gossos bavejant assedegats.

És vell el temps i les marrades porten

a llocs de mal estar. Jo, consirós,

m’embec de temps, trafico amb el ressò

de les campanes mortes, atresoro

secretes veus o faig volar els coloms

de la paraula amb una canya seca

de rellogat al colomar del cant.

GALLU

Gallu empericotiáu na torre más alta,

equí toi, nel llintel de la nueche y l’aurora.

Grita siempre’l to cantu na nueche del tiempu.

Tiempu muertu, tiempu muertu, véote

como un ríu allargándose no escuro.

De la tierra soi güéspede inespertu,

siempres n’esiliu, dientro min,

mirando pa les agües ente murios

de la abandonada ciudá.

Gallu empericotiáu na nueche,

gallu montesín enfusáu

na viesca trupa –aquel que nun se mueve

de la ribera triste, contemplando

el pasu pesadón de l’agua muerto,

nin va vete nin va sentir el to gritu.

Pero’l bon cazador que se llevanta

a la hora fadia ente la nueche y l’alba,

escucha la llamada en monte,

llen de secretes agües vives,

y garra’l camín qu’empobina

dica la voz intacta.

Xiranda acariñada pola aurora,

nel más altu cumal de la llapada,

posadamente vira’l gallu.

GALL

Gall que cimeges en la torre més alta,

heus-me ací en la partió de la nit i l’aurora.

En la nit del temps crida sempre el teu cant.

Temps difunt, temps difunt, et veig

com un riu allargant-se en la fosca.

De la terra sóc hoste inexpert,

sempre en exili, dintre meu,

mirant les aigües entre murs

de la ciutat abandonada.

Gall que cimeges en la nit,

gall salvatge endinsat

en la boscúria espessa –qui no es mou

de la ribera trista, contemplant

el pas feixuc de l’aigua morta,

mai no et veurà ni sentirà el teu crit.

Però el bon caçador que es lleva

a l’hora greu entre la nit i l’alba,

sent la crida en el bosc,

ple de secretes aigües vives,

i pren el camí que duu

cap a la veu intacta.

Penell tocat per l’aurora,

al cim de tot de la flama,

pausadament gira el gall.

 

 (Joan Vinyoli traducíu al asturianu por Antón García)

AMBICIÓN SUBLIME

 

Punto de ebullición

Antología de la poesía contemporánea en gallego

Selección, traducción y prólogo de Miriam Reyes

Madrid/México, Fondo de Cultura Económica, 2015

     La propuesta que fai Miriam Reyes, poeta gallega qu'escribe n'español, na antoloxía Punto de ebullición qu'edita billingüe'l Fondo de Cultura Económica ye arriesgada, y quiciabes por eso mui interesante: nun tien problema n'escluir nomes «imprescindibles» del periodu del que s'ocupa. Como esplica nel prólogu, punxo la barrera na mitá del sieglu XX, en 1950, dexando fuera poetes que nacieron enantes d'esa fecha y que nun tengan dos llibros publicaos. Un prólogu bien informáu empieza repasando a grandes rasgos l'estáu de la cuestión poética en Galicia: Rexurdimento (Rosalía, Curros, Pondal) nel sieglu XIX, Manuel Antonio na primer mitá del XX, el grupu formáu alredor de Galaxia na posguerra, hasta la renovación de los setenta y l'empiezu de los ochenta: Ferrín, López Casanova, Pexegueiro, y el Cunqueiro d'Herba aquí e acolá, que coincide cola oficialidá del gallegu y el «camino de (re)conocimiento oficial de una joven lengua antigua». 

Miriam Reyes

     Pa contanos lo qu'ocurre na poesía gallega, Reyes déxase guiar polo que llama «focos de calor»: grupos y publicaciones colectives, en primer llugar (Brais Pinto nos años 50, Loia, Rompente, Cravo fondo y Alén nos 70, Letras de Cal nos 90, Redes Escarlata na primer década del sieglu XXI...). El segundu «foco de calor» fixa l'atención na voz de les muyeres, constatando qu'en gallegu «las poetas alcanzaron la visibilidad de la que carecen en otras literarturas» gracies al llabor de muyeres qu'exercen la crítica, y d'una revista fundacional Festa da palabra Silenciada (1983). El tercer focu ocúpase de la poesía fuera del papel: videopesía (Antón Reixa como pioneru), performance, acción y internet. Darréu, l'antóloga fai un repás rápidu y completu de les principales antoloxíes que recueyen poesía gallega dende los años ochenta hasta agora, pa terminar proponiendo tomar la temperatura d'esta poesía a través de la so selección: quince poetes (ocho muyeres y siete homes) nos que me parez ver como puntu de xuntura lo qu'ella mesma dicía a cuenta de la renovación poética que llegaba nos setenta de la mano de Ferrín: «un espacio en el que el compromiso social no implicase renunciar a la experimentación poética y hubiese lugar también para lo íntimo».

     En 1950 naz el mayor, Xosé María Álvarez Cáccamo, el poeta de la memoria; guardamos alcordanza del so pasu per dalguna de les xuntes que punxeron les bases de la lliteratura asturiana, igual que más tarde lo fairíen otros autores incluyíos: Manuel Rivas (1957), María do Cebreiro (1976) o Yolanda Castaño (1977). Aparte d'estos, los de más edá son los que meyor conocemos: Chus Pato (1955) y Pilar Pallarés (1955), Lois Pereiro (1958-1996), de quien el Día das Letras Galegas de 2011 rescató la obra, o Xela Arias (1962-2003). Olga Novo (1975) tamién trespasó les llendes de la so tierra al tar traducida al español. El restu de nomes, anque seyan bien conocíos ente los llectores gallegos, lleguen a min per primer vez, cumpliendo sobradamente esta antoloxía cola so función divulgativa: Antón Lopo (1961), Ana Romaní (1962), Manuel Outeiriño (1962) o Xabier Cordal (1965). Los dos autores más mozos, Olalla Cociña (1979) y Daniel Salgado (1981), los dos de Lugo y con propuestes poétiques mui distintes, son voces mui interesantes, d'ambición sublime, que nos fain llamentar otra vuelta más la desconocencia que tenemos dende Asturies de lo que se ta faciendo en Galicia: de qué poco nos val compartir con ellos una de les llingües d'Asturies. 

[Reseña d’Antón García publicada nel suplementu «Cultura» de La Nueva España, del xueves 26 de payares de 2015].