DOS POEMES DE GEMMA GORGA

     Les respuestes que busca Gemma Gorga cola so obra son les que siempre quixo tener la meyor poesía: sobre la vida, la muerte, el pasu del tiempu, la soledá... Pero ello nun quita pa que cada poema d’esta poeta nos sorprenda con un enfoque mui personal, nel que les grandes preguntes se formulen a partir d’escenes cotidianes y bien reconocibles pal llector. Los sos versos atienden con especial interés pa los detalles, pequeños y entrañables obxectos, diminutos animales, elementos de la naturaleza que tienden a pasanos desapercibíos y que na poesía de Gorga ocupen el protagonismu.

     Gemma Gorga nació en Barcelona en 1968. Ye profesora de Lliteratura Española na Universidá de la so ciudá natal y tien cuatro llibros publicaos en catalán: Ocellania (1997), El desordre de les mans (2002), Instruments òptics (2005) y Llibre dels minuts (2006). A finales del 2009 Vicent Berenguer traduxo al castellán y editó’l so Libro de los minutos y otros poemas.

Gemma Gorga

  

ÚLTIMES REFLEXIONES ANTES D’APAGAR L’ORDENADOR

¿Cuántu tiempu-yos queda, a los llibros, tal como

los conocemos? El golor de les fueyes

encuadernaes nel orde necesariu

pa la emoción, el pesu inequívocu

de la materia sostenío ente

les manes, la elasticidá de la lluz

–dacuando cóncavo, dacuando convexo–

al pasar cada páxina. Imaxino

la perplexidá de toos aquellos seres

que nacieron cola alma de papel

–el foroñu, les arañes, los ácaros,

los insomnes que zuquen el sangre blanco

de la celulosa– cuando nun existan

llibros nes estanteres. Pienso tamién,

claro, nes ventayes derivaes

del cambiu: les cases van agrandase,

medrará l’espaciu, van aprucir

parés onde yá non les barruntábemos.

D’esta manera vamos tener más metros

cúbicos pa enllenalos de soledá.

PIEDRES

Si la voz pudiera salir nes fotografíes

como sal la solombra o la tenrura –anque seyan

realidaes más vulnerables–, sentiría

otra vuelta a mio padre diciéndome que, antes

de garrar una piedra, hai que revirala

col pie o con un palu pa espantar

los escorpiones que s’escuenden como espetos secos.

Nunca m’esmoleció. Porque tener seis

años yera fácil, fácil como morrer. En dambos

casos, nun había más secretu que l’aire:

respiralo o nun lo respirar, como si l’alma

tuviera enllena de diminutos alveolos que s’abren

y se cierren. El primer escorpión que vi

foi nel llibru de ciencies naturales,

atrapáu pa siempre ente les tiñaces severes

del tiempu. Dacuando, sicasí, los llibros nun cuenten

tola verdá, como si nun la conocieren

o la escaecieren camín de la imprenta.

Arácnidu que tien el cuerpu estremáu n’abdome

y cefalotórax. Nun dicía nada del sol

ardiente na llingua, de la llerza, de la espiga

altravesada nel pescuezu. Yo nun sabía entós

que les palabres son inmensos icebergs

qu’amataguen baxo les agües xelaes abondo

más de lo qu’amuesen. Como la palabra escorpión.

Y agora, mientres el teléfonu suena insistente

–un apiellu agudu de madrugada–, mientres me llevanto,

prendo la lluz, arimo la mano al so cuerpu blancu

de plásticu que relluma como una piedra al sol,

mientres descuelgo, y digo ¿sí?, y dícenme que tas muertu,

yo namás pienso nos escorpiones, naquello

que queríes dicime cuando repetíes revira

les piedres, fai’l favor, revira les piedres.