LA MEMORIA D’ELENA
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| Carolyn Forché (Detroit, 1950) |
Pasamos la mañana
pelos puestos de flores contando
los mayuelos escuros que cuelguen
de les campanes y esperen
pol silenciu d’una hora.
Topamos una mesa, pidimos paella,
sopa frío y vinu, onde una lluz
sele tremez dende hai años.
Foi en Bonos Aires namás va tres años,
la última vegada que la so mano
se-y esnidió baxo’l vistíu, con perles
esfreciéndo-y la gorxa y campanes como
estes, tayando la nueche...
Cuando ella fala, l’estrafullu
lluellu d’un caballu, el son
de güesos cutiendo ente ellos.
La paella vien, una cama d’arroz
y esguiles, deos y conches,
los llabios d’aquellos a los que
los llabios-yos quitaron, moxones
l’azul muelle d’una pierna esnembrada.
Esto nun ye paella, esto ye lo que
pasó a los que quedaron
en Bonos Aires. Ye’l soníu
del restallu d’un rifle nes piedres,
la so mano tapándo-y la boca,
el so home que cai contra ella.
Estes son les flores que mercamos
esta mañana, les dalies dexaes
na so tumba y les campanes
qu’esperen col so mayuelu cortáu
por esti singular silenciu.
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