UN POEMA DE CHARLES WRIGHT

     Cuando publico Díes de muncho na mítica editorial Alvízoras Llibros en 1989, quixi arropame añadiendo a los mios poemes dos que yeren traducciones d’orixinales anglosaxones: «La puerta», de Robert Graves, y «Vuelta a casa» de Charles Wright. Graves morriera pocos años enantes y aquella traducción naciera en Barcelona a resultes de les mios conversaciones con Antonia Kerrigan, qu’empezaba a dar los primeros pasos de la so exitosa carrera como axente lliteraria, y cola qu’exercí una temporada como llector. Antonia yera fía d’Anthony Kerrigan, intelectual norteamericanu mui vinculáu al grupu que se xuntó en Mallorca nos años cincuenta y sesenta del sieglu XX, Graves ente ellos.

     Charles Wright yera un poeta mui poco conocíu n’España naquella época, qu’hasta quince años más tarde nun diba divulgase convenientemente (Zodiaco negro, 2002) de la mano de Jeannette L. Clariond, agora responsable de Vaso Roto. Pero Wright asomárase enantes, en 1981, al públicu español nuna antoloxía impagable: Nuevas voces de Norteamérica, al cargu de Claribel Alegría y D. J. Flakoll, onde incluyía esti poema.

Charles Wright

VUELTA A CASA

                       (M. W. W., 1910-1964)

Siento nel estragal de mio padre.

Ye sero. La nueche como

un can vieyu arredola los tesos

adeveciendo echase. Al otru llau

del nuesu camín tierres y árboles,

sebes y, allá alantrones,

n’otru país, la borrina

avérase a los montes

y escurezlos aduces. Nos

rincones cercanos de la corralada los

brotos blancos del xazmín empiecen

a allumar, a volvese

güeyos fríos. Nel cielu, el

delicáu, llibre Camín de Santiago vuelve

recoyendo estrelles, mientres ensama

bien mestu pal poniente. Agora

los viérbenes de lluz, como pingos de sangre,

esquiten nes fueyes dures

de la yedra, nes campanes

de los llirios. Agora alcuérdome

de por qué toi equí y el ritmu

d’una respiración que yá nun ye mía

siéntese de la qu’espero

polo que tien que pasar, el

remolín de nales, la to garra escura.